[lang_es]Un correspondiente me reprocha ser “negativo” y “estar siempre atacando cosas”. El hecho es que vivimos en una época en la que las causas para alegrarse no son numerosas. Pero me gusta elogiar cosas, cuando hay algo que elogiar, y me gustaría escribir aquí algunas líneas –tienen que ser retrospectivas, desafortunadamente– en alabanza de la Rosa de Woolworth.

En los buenos tiempos cuando nada en Woolworth’s costaba más de seis peniques, una de sus mejores especialidades eran sus rosales. Eran siempre plantas muy jóvenes, pero florecían en su segundo año, y creo que nunca tuve una que se me muriera. Su principal interés era que nunca, o muy pocas veces, eran lo que afirmaban ser en sus etiquetas. Una que compré como una Dorothy Perkins resultó ser una preciosa rosa blanca con corazón amarillo, una de las mejores trepadoras que he visto jamás. Una rosa polyantha etiquetada amarilla resultó ser rojo intenso. Otra, comprada como una Albertine, era como una Albertine, pero doble, y dio sorprendentes masas de flores. Estas rosas tenían todo el interés de un paquete sorpresa, y siempre había una posibilidad de que tropezaras con una nueva variedad de la que tendrías el derecho de llamar John Smith o algo de ese tipo.

El verano pasado pasé por la casa en la que vivía antes de la guerra. La pequeña rosa blanca, no mucho más grande que el tirachinas de un niño cuando la planté, había crecido en un gran arbusto vigoroso, la Albertine o casi-Albertine estaba cubriendo la mitad de la valla en una nube de flores rosas. Planté ambas en 1936. Y pensé, “¡Todo eso por seis peniques!” No sé cuánto vive un rosal, supongo que diez años puede ser una vida media. Y a lo largo de ese tiempo una trepadora puede estar en florecimiento máximo durante un mes o seis semanas cada año, mientras que un rosal estará floreciendo, a ratos, durante al menos cuatro meses. ¡Todo eso por seis peniques –el precio, antes de la guerra, de diez Players, o una pinta y media de cerveza, o una suscripción semanal al Daily Mail, o unos veinte minutos de aire doblemente respirado en el cine!

[Artículo original, disponible aquí]

[/lang_es][lang_en]A correspondent reproaches me with being ‘negative’ and ‘always attacking things’. The fact is that we live in a time when causes for rejoicing are not numerous. But I like praising things, when there is anything to praise, and I would like here to write a few lines—they have to be retrospective, unfortunately—in praise of the Woolworth’s Rose.

In the good days when nothing in Woolworth’s cost over sixpence, one of their best lines was their rose bushes. They were always very young plants, but they came into bloom in their second year, and I don’t think I ever had one die on me. Their chief interest was that they were never, or very seldom, what they claimed to be on their labels. One that I bought for a Dorothy Perkins turned out to be a beautiful little white rose with a yellow heart, one of the finest ramblers I have ever seen. A polyantha rose labelled yellow turned out to be deep red. Another, bought for an Abertine, was like an Abertine, but more double, and gave astonishing masses of blossom. These roses had all the interest of a surprise packet, and there was always the chance that you might happen upon a new variety which you would have the right to name John Smith or something of that kind.

Last summer I passed the cottage where I used to live before the war. The little white rose, no bigger than a boy’s catapult when I put it in, had grown into a huge vigorous bush, the Abertine or near-Abertine was smothering half the fence in a cloud of pink blossom. I had planted both of those in 1936. And I thought, ‘All that for sixpence!’ I do not know how long a rose bush lives; I suppose ten years might be an average life. And throughout that time a rambler will be in full bloom for a month or six weeks each year, while a bush rose will be blooming, on and off, for at least four months. All that for sixpence—the price, before the war, of ten Players, or a pint and a half of mild, or a week’s subscription to the Daily Mail, or about twenty minutes of twice-breathed air in the movies!

[Source]

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